»Sie stellen ihn als Held dar. Wieder und wieder«, knurrte der Teufels­anbeter, während sein riesiger geschuppter Schwanz neben mir über den Boden zuckte. »Weil er einen Drachen getötet hat!« Krachend fegte die dornenbesetzte Spitze einen ganzen Haufen Säulentrümmer beiseite, der lose auf der verdorrten Wiese gelegen hatte.

Unheilverkündend bebte der Boden, indes sich sein mächtiger echsenähnlicher Körper voller Wut zu seiner ganzen Größe aufplusterte. In einer erregten Geste öffneten sich die mit mehreren Krallen und Federn besetzten schwarzen Flügel und roter Dampf waberte aus geweiteten Nüstern unterhalb der blutunterlaufenen kleinen Augen.

»Er war ein Mörder. Nichts als ein grausamer Mörder!«, heulte er nun und machte seinem Volk, den Flammenwesen, alle Ehre, indem er eine rot-orangene Stichflamme in Richtung des Sees vor uns spie. Einige verdorrte Grashalme fingen dabei Feuer und wurden zu trügerischen Minifackeln, die durch eine Handbewegung von mir erloschen, bevor sie einen Flächenbrand verursachen konnten.

Auch wenn die Show gut war, verzog ich genervt das Gesicht. Bei Himemi konnte man sich nie sicher sein, wann er seine Interessen durchsetzen wollte und wann er sich wahrhaftig im Rausch der Trauer und des Zorns befand. ›Schauspieler‹ beschrieb seinen Chrakter treffend, ›labil‹ seinen Geisteszustand.

Trotzdem war er äußerst gefährlich und tödlich, darin ähnelten wir uns.

»Er hat Seti umgebracht. Seti war unschuldig und kein Drache«, brüllte Himemi so laut, dass ich den Impuls unterdrücken musste, mir die Ohren zuzuhalten. Erneut fegte er mit seinem geschuppten Schwanz zornig Trümmer beiseite. »Sie war wie ich. Sie war mein.«

Es war stets die gleiche Leier! Die mir inzwischen zu den Ohren herauskam. Wer hätte gedacht, dass solch ein plumpes Wesen derart fanatisch lieben konnte?

»Ich weiß«, entgegnete ich äußerlich ruhig, um dem Ganzen für heute ein Ende zu bereiten, und stieß innerlich einen Seufzer aus. Warum verdammt noch mal musste eigentlich immer ich mich mit Himemis Manie herumschlagen? Richtig, weil ich ungern wichtige Angelegenheiten delegierte. Und wenn seine Manie mir nicht so nützlich gewesen wäre, hätte ich dem längst ein Ende gesetzt. Kurz und schmerzlos.

Oder auch nicht.

Je länger ich darüber nachdachte, desto sicherer war ich mir, dass ich es genießen würde, ihn zu töten. Wahrscheinlich würden wir kämpfen. Das wäre eine Herausforderung, da er die Größe einer kleineren Bergkette hatte und seine Oberfläche einer dampfenden dunkellilanen Rüstung glich. Aber ich sah das sportlich. Vielleicht würden sich dabei ganz neue Gefühlsregungen ergeben, wenn Himemi physische, nicht psychische Schmerzen erlitt. Wenn er sie seinetwegen und nicht um Setis willen verspürte.

Ein interessanter Gedankengang, den ich mir bewahren würde. Schließlich kommt irgendwann das Ende eines jeden. Selbst wenn ich es mir momentan nicht leisten konnte, Himemi zum Spaß umzubringen.

Während der Teufelsanbeter weiterhin die Landschaftsgestaltung meiner ohnehin ziemlich trostlos anmutenden Ländereien übernahm, schweifte mein Blick über den großen dunkelblauen See zu meiner Residenz.

Dunkelgraue, solide gemauerte Türme stachen mit ihren Spitzen in die tief hängende Wolkendecke des eisblauen Himmels. Kleine Schießscharten, schmale vergitterte Fenster und ein großes nietenbesetztes Tor mit dicken Ketten vervollständigten das Bild der Unüberwindbarkeit dieser Mauern. Noch nie war einer der einstmals vielen Gefangenen aus meiner Festung entkommen.

Wenige Flugstunden auf Himemis Rücken entfernt lag die Hauptstadt dieses Planeten. Sie hatte, genau wie mein Anwesen, schon deutlich bessere Tage gesehen. Das wusste ich wie jeder andere auf Kekifa nur zu gut. Trotzdem strahlte unser alter Familiensitz, im Gegensatz zu der traurigen Ansammlung von metallenem Hüttenwerk und betonierter Tristess der Stadt, Macht aus. Eine kalte, von Grausamkeiten und Blutvergießen herrührende Macht. Eine, die unwiderruflich mit mir verbunden war und die einen der Gründe darstellte, warum ich stets hierher zurückkehrte.

Ich hielt die Kifu zusammen. Ich war ihr König und ich würde sie wieder erstarken lassen. Würde uns zu neuem Ruhm führen. Uns zusammen mit meinem Bruder Firihati als letzte Nachfahren unserer königlichen Dynastie zum Sieg verhelfen! Dem endgültigen Sieg – über die Sisu.

Ein weiterer Feuerschwall Himemis, gefolgt von Gebrabbel, brachte ihm meine Aufmerksamkeit zurück. »Sie erzählen sich, er hätte gewaltige Kräfte besessen, wäre mutig und tapfer gewesen, redegewandt und furchtlos«, knurrte der Teufelsanbeter voller Abscheu, mit zuckenden Nüstern.

»Furchtlos?« Das entlockte mir ein ironisches Lachen. »Leider hat er Firihati nie gegenübergestanden.« Denn wenn mein Bruder eines konnte, dann war es, jemandem Furcht einzujagen. Ihn zu erschrecken. Zu Tode zu erschrecken, um genau zu sein. Wenn er wollte, selbstredend. Nur, wenn er wollte. Ansonsten war er ein gut aussehender, charmanter Bastard. Die schwarzen Haare und die ebenmäßige Nase hatten wir von unserer Mutter geerbt. Genau wie die schlanke, hochgewachsene Gestalt. Was genau wir von unserem Vater hatten, war mir unklar. Vielleicht die Streitbarkeit. Nicht jedoch den Willen aufzugeben.

Ich würde niemals aufgeben. Nicht, solange ich lebte.

Deshalb musste ich mich mit Himemi arrangieren. Die Hitze seines Feuers war es, die mich und die Meinen bei Kräften hielt. Die enorme physikalische Schwingung der Teilchen, die entstand, sobald er die erste Flamme spie, versorgte uns mit ausreichender Energie, um zu überleben, wenn wir sie von der züngelnden Hitze absaugten. Ausgehungert wie wir waren, wurde unser Körper von selbst zum Energiemagneten und Himemis extrem heißes Feuer erlosch binnen Sekunden.

Für Firihati, Pami, meinem Ersten Berater, Xanei, meinem besten Krieger, und mich ein wöchentliches Vergnügen. Für die Bewohner der Hauptstadt ein seltenes. Denn Himemis Kräfte und sein Wille, sich uns zur Verfügung zu stellen, waren begrenzt.

Er war das letzte Flammenwesen. Ein starkes, aber eben doch nur eines. Während wir schwach waren – viel zu schwach, um auf ihn zu verzichten. Kam der von mir ersehnte Tag des Endkampfes zwischen Kifu und Sisu, würde ich Himemi unter allen Umständen schützen. Denn sollten wir wider Erwarten den Rückzug antreten müssen und all meine anderen Pläne ihr Ziel verfehlen, blieb sein Feuer die einzige Chance für den kümmerlichen Rest meines einst so stolzen Volkes, zu überleben.

Allerdings konnte ich ihn nicht kontrollieren. Er hatte seinen eigenen Kopf. Einen schrecklich eigensinnigen Dickschädel! Wenn Himemi kämpfen wollte, würde ich ihn nicht aufhalten können – mir blieb nur zu hoffen, dass all meine mit Engelszungen vorgebrachten falschen Versprechungen ihn, wie die letzten Jahrhunderte über, besänftigen würden. Ab und an versuchte ich es gar mit Humor, doch stieß ich meist auf taube Ohren.

Das Flammenwesen hatte ebenso heute meinen lauen Scherz entweder nicht registriert oder nicht witzig gefunden, denn inzwischen waren wir einen Schritt weiter im üblichen Ablauf seiner Klagen.

»Seit dem elften Jahrhundert ehren ihn die Erdlinge mit Wandmalereien in Schlössern, Burgen und heutzutage sogar mit Bildern in ihrem seltsamen In-ter-net!« Die Nüstern des Flammenwesens zuckten unkontrolliert. Es sah angewidert aus. »Seit dem dreizehnten Jahrhundert muss ich mir schlechte Gedichte anhören und sie besingen ihn seit jeher mit ihren furchtbaren Liedern!«

Nichts Neues. Und zunehmend überwog meine Ungeduld.

»Dieses Jahr überbieten die Veranstaltungen alles! Festspiele in Worms, Aufführungen an der Semperoper, im Royal Opera House, in der Dutch National Opera, an der Göteborg Opera, der Melbourne Opera und der Met Opera in New York. Außerdem Theateraufführungen in Baden-Baden, Chemnitz, Oxford, Brüssel, Marseille, Budapest und San Francisco. Dazu kommen Veranstaltungen in Venedig, Toulouse und …«

Ja. Ja. Immer dasselbe. »Es reicht!«, herrschte ich Himemi an. Jetzt hatte ich wirklich genug. Konnte er nicht ein einziges Mal seine vermaledeite Klappe halten? Oder zumindest irgendwann die geistige Stopp-Taste finden? Sein Klagelied war wie ein Tonband, das einmal eingelegt bis zum Schluss abgespielt werden musste. Komme, was wolle. Nur war ich nicht sein Seelenklemptner! Ich war der verdammte König der Kifu. Ich erwartete Respekt!

Statt ihm das entgegenzuschreien, statt es ihn direkt mit Taten zu lehren, ermahnte ich mich zur Ruhe. »Du hast deinen Standpunkt ausreichend erläutert. Und ich verfluche Sigfried, den angeblichen Drachentöter, und die Nibelungen seit ihrer Uraufführung. Genau wie du! Aber es ist keinem geholfen, wenn wir uns stets aufs Neue daran aufhängen. Diese Geschichte ist wie jede andere, die die Sewi erzählen – ein äußerst schwacher Versuch, Unwissenheit in Wissen zu wandeln. Menschen«, ich spuckte es angewidert aus. »Selbst das Wort – ihre selbst gewählte Bezeichnung – ist nichts als eine Hülse, genau wie sie. Sisu, Kifu, das bedeutet wenigstens etwas.«

»Und was haben sie daraus gemacht?«, unterbrach Himemi mich. »Lichtalb und Schwarzalb? Was soll das sein?«, höhnte der Teufelsanbeter.

Ahh! Ich hasste diese Verunglimpflichungen. Er wusste genau, wie er mich erzürnen konnte. Ob das im Moment allerdings klug war, bezweifelte ich. Meine Geduld hing bereits am seidenen Faden.

»Klingt einfach beschissen«, grollte er ungerührt.

Ja, das tat es! Geschmeidig krümmte sich meine rechte Hand in Richtung des langen Messers, das hinten im Bund der schwarzen Anzughose mit Bügelfalte steckte. Diese trug ich zu einem meiner unzähligen dunkelgrauen Hemden. Ich brauchte es nicht, um jemandem wehzutun. Aber ich liebte es, damit zu spielen. Muster faszinierten mich. Besonders wenn sie Strich um Strich in einen lebenden Körper geritzt wurden. Langsam, säuberlich, exakt folgten sie einer Gleichmäßigkeit und ließen durch meine Hand ein ausgewogenes Bild entstehen. Eines, dessen Schöpfer ich war. Ich ganz allein.

Mein Stempel auf der Haut des Besiegten.

Mein Siegel als Zeichen der Macht. Bezahlt mit Blut und Tränen. Geschaffen durch Stahl und Akribie.

»Es spiegelt nur das Wesen der Sewi wider«, zischte ich.

»Vielleicht.« Der große Kopf des Wesens nickte.

»Dumm. So dumm, unwissend und schwach.«

»Daran wird sich nichts ändern.«

»Ja, genau darüber könnte ich mich aufregen«, gestand ich nun doch ein.

Der Teufelsanbeter stieß einen röhrenden, fast lachenden Laut aus. »Du tust es jedenfalls stets aufs Neue!« Seine Augen blitzten hinterlistig. »Und das darf ich mir dann anhören«, kam bereits die ihm unbewusste Retourkutsche. Eine, die mir für ihn viel zu durchdacht vorkam – dafür, dass er sich scheinbar im gefühlsmäßigen Tunnel der Rachsucht befand.

Himemi führte etwas im Schilde. Seine Provokationen schienen mir heute zielgerichteter als üblich – angereichert mit Hintergedanken. Er wollte etwas, das konnte ich spüren. Nur was? Welcher Teil unserer Vorsehung würde sich dieses Mal bewahrheiten?

Angefangen hatte alles lange vor meiner Zeit. Vor Äonen von Jahren. Damals, so war es mir erzählt worden, kämpfte Keni, der regierende König der Sisu, mit Lelit, unserem regierenden König, um die Vorherrschaft in der Galaxie. Lelit kam irgendwann in den Besitz eines Artefaktes, welches das Machtgefüge zu seinen Gunsten beeinflusste. Vielleicht kreierte er es gar, vielleicht hatten die Weltenweber, als Erschaffer der Galaxien, ihre Finger im Spiel. Keni wollte sich jedenfalls nicht geschlagen geben und suchte außerhalb des Krieges, der bisher zwei Völker umfasste, nach Verbündeten. Diese fand er in einer anderen Galaxie: die Flammenwesen. Mit Himemi, der sich durch das Versprechen Kenis, ihm für seine Dienste nach dem Krieg das Artefakt Lelits zu überlassen, einverstanden erklärte, hatten die Sisu ebenfalls eine mächtige Waffe. Ihnen gelang so der Diebstahl des Artefaktes und die Befriedung unserer Galaxie. Während Keni daraufhin Wort hielt und die Kriegsbeute Himemi übergab, wusste er nicht, dass das Artefakt nur für die Kifu von unschätzbarem Wert war.

Es wird gemunkelt, es soll eine unerschöpfliche Energiequelle für die Krieger unserer Kifu-Armee dargestellt haben. Selbstredend gab es davor und danach besondere Besitztümer, doch keines von ihnen war wie dieses.

Friedliche Jahre zogen fortan ins Land, aber unter der Oberfläche brodelte es, während die nächste Generation geboren wurde. Isirenya, einer der Söhne Kenis, und Gidiya, einer der Söhne Lelits, wuchsen von unschuldigen Kindern zu Männern heran. Rachsüchtig trafen sie schließlich, die kriegerische Tradition ihrer Vorfahren fortführend, aufeinander und Gidiya tötete Isirenya im Zweikampf. Ein Sieg für die Kifu. Doch damit war der wieder aufschwellende Konflikt nicht beendet. Isirenya hatte mit Fire, seiner Frau, vor seinem Tod ein männliches Zwillingspaar gezeugt. Einer der beiden, Degineti, machte sich Jahre später zu Himemi auf, um ihn erneut um Hilfe zu bitten – in der Absicht, den Tod seines Vaters zu sühnen.

Auf Amendon, dem Heimatplaneten der Flammenwesen, fand er allerdings nichts als Zerstörung vor. Der Besitz des Artefaktes hatte Himemis Sippe gegeneinander aufgebracht und sie hatten bei ihren Ränkespielen in blinder Gier und Tobsucht einen Großteil des Planeten eingeäschert. Degineti fühlte sich im Namen seines Großvaters dafür verantwortlich und bot Himemi an, der als Einziger mit Seti, seinem Weibchen, überlebt hatte, das Artefakt mitzunehmen und an seiner statt zu verwahren. Himemi wollte allerdings nicht davon ablassen, deshalb beschloss Degineti, es zu stehlen – zum Wohle der Flammenwesen und der Sisu, deren Position er gegenüber den Kifu in Zeiten der Unsicherheit stärken wollte. In der alles entscheidenden Nacht kam es jedoch zum Kampf. Seti wurde getötet und das Artefakt durch Himemis Feuer zerstört.

Degineti kehrte bestürzt und geläutert, aber unversehrt zurück zu seiner Frau, Nefisi, und sie gebar ihm wenig später Kinder. Himemi verblieb trauernd auf Amendon – der Letzte seines Volkes. Gidiya seinerseits witterte nun eine weitere Chance, die Kifu erstarken zu lassen, und zog in böswilliger Absicht los, um Degineti und dessen Kinder zu töten. Während er den Sisu kaltblütig ermordete und damit das Wohlwollen Himemis auf unser Volk lenkte, entkam Nefisi mit den Babys. Eine Unzahl von Finten, Schlägen und Gegenschlägen zwischen den Sisu und den Kifu folgte. Ein Manöver erfolgloser und kräftezehrender als das vorhergehende. Erst als Himemi in seiner fortwährenden Wut, nach etlichen gescheiterten Friedensverhandlungen zwischen den Völkern mit mir zusammen, Simeti, den Heimatplaneten der Sisu, einäscherte, starb das letzte Kind Deginetis, der Vater von Amilaki King, meinem Erzfeind.

»Von hinten habe ich die Krallen durch den Rücken in sein Herz gebohrt und ihn auseinandergerissen. Amilakis Vater hat gelitten. Hat die Schuld seines Vokes zu spüren bekommen!«, ließ mich Himemis blutrünstiges Knurren aus der Vergangenheit auftauchen. »Und das war nur der Anfang …«

Immerhin waren wir damit am gleichen Punkt der Geschichte angelangt.

»Glaub mir, das kann ich wieder tun. Mit jedem«, grunzte der Teufelsanbeter unheilverkündend. Dampf waberte aus seinen Nüstern. »Er hatte eine körperliche Schwachstelle, die ich gefunden habe. Jeder hat eine – auch wenn nicht immer die gleiche«, fügte er überraschend weise hinzu und nickte behände mit dem hässlichen Kopf.

Ich wartete ab, da ich aus Erfahrung wusste, dass Himemi gleich zum großen Finale ansetzen würde. In drei – zwei – eins …

»Alles wegen eines Artefaktes. Wegen Macht und Vorherrschaft musste Seti sterben. Meine Seti.« Sabber tropfte gelblich schimmernd von seinen geifernden Lefzen. »Die Erdlinge erzählen das, was damals geschah, fortwährend, ohne Unterlass. Und sie werden nie damit aufhören. Ob nun Nibelungen oder neuerdings wieder Tolkien … mit diesem Ring, diesem verfluchten Ring. Die gleiche Geschichte, die gleiche Absicht, da hast du völlig recht – immer ein und dieselbe. In hundert Varianten. Mit tausend Gesichtern und Abertausenden von Masken. Meine Geschichte. Deine Geschichte. Es wird Zeit, dass das aufhört, findest du nicht?!« Das Flammenwesen schnaufte erregt, doch wirkte sein Blick klar wie nie zuvor. »Drachentöter, dass ich nicht lache. Sie haben keine Ahnung. Weder wie es sich damals zutrug noch über das, was heute vorgeht. Sie wissen nicht das Geringste über ihren verehrten Siegfried oder uns. Das sollten wir ausnutzen. Zu unserem Vorteil, um sie alle zu töten, um sie bezahlen zu lassen – ein für alle Mal! Die Sewi und die Sisu.«

Als ein roter Schleier sich über seine zu Schlitzen verengten Pupillen legte, sah ich die Raserei in seinen Blick treten. Sah, wie sich sein Geist zurückzog und seinen Instinkten die Kontrolle überließ. Ich wusste, dass er irre war. So weit von der Rationalität entfernt wie jeder, den ich fünf Stunden auf der Streckbank gefoltert hatte. Dennoch brodelte ein wildes Lachen von meinem Brustkorb hoch, aus meinem Mund. Ich konnte nicht anders, ließ mich vom Hoch seiner und meiner überbordenden Gefühle mitreißen. Sog sie auf, machte sie mir zu eigen und zog Energie daraus. Seine Mordlust stachelte mich an, setzte Adrenalin in mir frei und machte mich im gleichen Augenblick süchtig nach mehr.

Mir war klar, dass sich meine Interessen von seinen unterschieden. Er war voller Rachedurst – wollte alle töten. Ich war voller Visionen und wollte überleben. Wollte siegen, wollte der eine, der letzte, der wahre König der Galaxien sein! Das war allerdings unmöglich, wenn alles Leben erloschen war. Mein Volk benötigte Nahrung und dafür brauchten wir entweder ein neues Artefakt oder einen neuen Planeten, denn unserer hatte seinen Zenit längst überschritten. Wie es mit vielen anderen Welten im Laufe der Zeit geschehen war, hatten wir ihn ausgenommen und nun blieb nichts außer dem ungenießbaren Gerippe übrig.

»Such sie. Finde sie. Triff sie. Jeden Einzelnen. Oder ich werde es tun!«, beschwor mich der Teufelsanbeter. »Aber du wirst sowieso Dunkelheit und Verdammnis über alle bringen. Es hat längst begonnen. Dein Name ist deine Prophezeiung – genau wie bei uns anderen. Ob du willst oder nicht, du wirst sie erfüllen, weil du sie bis jetzt immer erfüllt hast. Das wissen wir beide, Chelemna.«

Ich nickte ergeben. In dem Punkt hatte er uneingeschränkt recht. Während mein Bruder Firihati Furcht säte, brachte ich Dunkelheit. Eine alles verschlingende Dunkelheit, die nun, durch mich, nach der Erde gierte.

Fast mein ganzes Leben hatte ich über die Erde gewacht. Hatte Kriege erlebt, Krankheiten und Herrscher kommen und gehen gesehen. Ein manches Mal hatte ich im Nachhinein nicht mit Sicherheit sagen können, welches dabei das größere Übel gewesen war – besonders im letzten Millenium.

Heute schwebte ich, wie ich es gerne tat, über den Dächern von New York. Besser gesagt stand ich fast in der Luft über dem Empire State Building, während meine kaum sichtbaren Flügel, die ihren Ursprung in Höhe meiner Schulterblätter hatten, in nicht wahrnehmbarer Geschwindigkeit die Luft um mich verdrängten. Mein leuchtend blaues Haar flog im Wind. Die rot gefärbten Spitzen glänzten. Der Saum meines weißen Kleides hob sich in der lauen Prise. Auf Hochglanz polierte Metallkuppen zierten die Zehenpartie meiner schwarzen Stiefel. Hätte ich in der Welt der Menschen einen Nachnamen wählen müssen, ich hätte mich für Style entschieden und es mir zur Aufgabe gemacht, ihn jeden Tag neu zu interpretieren.

Allerdings mangelte es mir auch so nicht an Beschäftigung. Ich hatte observiert, absorbiert und mit Staunen die Entwicklung der Menschen erlebt. Ich war älter als die Erde, älter als das, was über Gott erzählt wurde – trotz allem war ich nur ich. Atibiko, stark, nannte meine Art die Ausprägung unseres Volkes, obwohl wir das für mich nur in Bezug auf manches waren. Wir besaßen außergewöhnliche Fähigkeiten, ja. In anderer Hinsicht waren wir dafür unendlich schwach. Den Sewi, wie wir die Menschen nannten, nah, so hatte Nanna, meine Ziehmutter, es stets zu erklären versucht. Und egal, was wir nun waren, existierten wir in allen drei belebten Universen oder hatten es wenigstens einst. Unter all den menschlichen und menschenähnlichen Individuen und all den anderen: den Kifu, Flammenwesen und Hurgathen. Lust und Bösartigkeit ließ diese immer wieder wie Aasgeier auf der Erde einfallen und ganze Landstriche verwüsten. Ein mancher Wirbelsturm der letzten Jahrhunderte war durch sie wider Natur verursacht worden. Aus Unachtsamkeit oder weil ich es nicht hatte verhindern können.

Gänsehaut kroch meine Arme hinauf. Trotz malte mir Falten auf die Stirn. Schuld drückte wie bleierne Gewichte auf meine zarten Schultern.

Energisch straffte ich mich.

Diese Erinnerungen lagen in der Vergangenheit, das Hier und Jetzt zählte. Jetzt war ich weder jung noch dumm genug, mich ablenken zu lassen. Jetzt stand ich in der Blüte meiner Kraft, denn die Zeit lief für uns in anderen Bahnen. Anders als die der Menschen. Unser Körper bestand nicht aus Gewebe und Materie. Beides ließen wir am Ende der Ausbildung zurück, wenn wir Zymaha wurden. Wir waren astral – Geist, purer Wille, selbstloses Sein, wenn man so wollte. Gerade deshalb konnten wir zwischen den Welten wandeln, Dimensionen bereisen, die den Sewi und vielen anderen verschlossen blieben und den wenigen fähigen Wesen ein großes Maß an Kraft abverlangten. Vielleicht waren wir in diesem Sinn das, was der Inkarnation einer Seele am nächsten kam.

Wir starben erst, wenn wir es wollten, wenn wir uns für immer aufgaben – wie die Sisu, aus deren Blut wir in grauer Vorzeit hervorgegangen waren. Allerdings war ihre Stärke, ihre dauerhaft gleichbleibende Gestalt, die sie unter den Sewi unerkannt verweilen ließ, gleichzeitig ihre Achillesferse. Wurde ihr Körper in Gänze zerstört, waren sie unwiderruflich dem Tod geweiht. Keine erfreuliche Vorstellung.

Ich schluckte, verscheuchte die Gedanken an all das und ließ meinen Blick schweifen.

Heute erzählte die Nacht eine Geschichte samtiger Stille. Väterchen Ludopus, der Wächter der Milchstraße, hatte seine Sterne auf Hochglanz gewienert, bevor er sie, im übertragenen Sinn, stolz ans Himmelszelt gehängt hatte. Ich konnte ihm nicht absprechen, dass er das Sonnensystem zuverlässig vor Feinden bewahrte.

Als mein zweites Jahrtausend in Aysis, meiner sonnigen Heimatwelt, zu Ende gegangen war, hatte er es sich nicht nehmen lassen, pflichtschuldig zu meiner kleinen Ehrenfeier zu eilen. Er war Nannas männliches Pendant, ihr Libi, wie wir es nannten. Ein kauziger Kerl mit lichtem Haar und verknittertem Anzug. Lange war das her, über dreißig Millionen Jahre. Und mehr als einmal hatte ich meine Ziehmutter vermisst. Lebensfroh, weiß gewandet und immer mit einem Scherz auf den roten Lippen, war sie das pulsierende Herzstück von Aysis. Schon ewig hatte ich sie nicht mehr gesehen. Die Erinnerungen waren alles, was mir geblieben war.

Ich seufzte still.

Der Mond tauchte die Umgebung von New York unter mir in fahles Licht. Hier und da arbeiteten noch einige in den Büros der unzähligen Gebäude. Ich genoss die Ruhe nach der Geschäftigkeit des Tages. Das Leben hatte sich verändert, seit die Elektrizität entdeckt worden war. Der Mensch hatte einen technologischen Quantensprung getan.

Alles blitzte, blinkte, vibrierte und leuchtete. Tag und Nacht. Die Stadt pulsierte trotz der späten Stunde im Takt unzähliger schlafender Herzen. Herzen, die so voll von ihrer selbst und ihren eigenen Bedürfnissen waren, dass sie nichts außerhalb ihrer Vorstellungskraft wahrnahmen. Sie sahen nur, was sie sehen wollten. Sahen uns Zymaha nicht. Sahen weder die Sisu noch die Kifu. Sie waren Blinde in einer Welt voller Lichter.

In dem Maß, in dem Kommunikation, Industrie und wissenschaftliches Bewusstsein Gestalt annahmen, verkümmerten die Natur und die Merkmale, aufgrund derer der Planet Erde einst für uns auserwählt worden war – damals, als wir flüchten mussten.

Vielleicht hatte Inati, die Seherin, genau diese Abwendung von Werten vorhergesehen? Wer wusste schon, was das Universum ihrer gliedlosen Gestalt zugeflüstert hatte oder welch aberwitzige Verschachtelungen ihre geistige Präsenz nahm.

In Augenblicken wie diesen schwebte ich staunend über einer der großen Metropolen und bewunderte die Hartnäckigkeit, mit der die Menschheit dieser Welt ihren Stempel aufdrückte. Nicht einmal die Grenzen des Planeten geboten ihnen Einhalt. Der in einer Vielzahl im Weltraum schwebende Unrat zeigte faktisch die Rücksichtslosigkeit und fehlende Weitsicht. Mir sei dank hatte nicht jeder Meteorit durch die Atmosphäre an den Ort seines Ursprungs zurückgefunden. Das ein oder andere Mal, wenn ich all die menschlichen Bemühungen der Weltraumerkundung beobachtet hatte, hatte ich mich gefragt, wann es endlich so weit sein würde; wann einer unter allen sehen würde, was die anderen nicht wahrhaben wollten: Dass es außerhalb ihres Universums und den darin geltenden Naturgesetzen noch andere Parallelwelten gab. Parallelwelten wie Aysis, meine Heimat. Dass die Zeit nicht immer der gleichbedeutende Maßstab war und die Physik ihres Universums nichts unüberwindbar Festgeschriebenes.

Amendon, der Planet der Flammenwesen, deren letzter Vertreter treffend als Teufelsanbeter bezeichnet wurde, war die beste Analogie. Waren sie wütend und hatten sich nicht im Griff, vernichteten sie mit ihrem Feuer alles um sich herum. Ihnen konnten die Flammen nichts anhaben – ihrer Umwelt und Nahrung allerdings schon. Inzwischen war die Spezies fast gänzlich ausgestorben. Schuld daran waren allein sie selbst.

Als ich fünfhundert Jahre meiner Ausbildung dort hatte verbringen müssen, hatte ich mich bis zuletzt nicht an die ätzenden Dämpfe, die die unwirtlichen Gefilde durchzogen, gewöhnen können. Ganze hundert Jahre hatte es gedauert, bis meine Netzhaut geheilt gewesen war.

Bei einem ihrer seltenen Kontrollbesuche hatte Inati mir, als ich durch Himemis Manien bereits an der Grenze zur absehbaren Verrücktheit gestanden hatte, Dalin mitgebracht.

Meinen Zymaha-Ritter mit angeborenem Charme, mein männliches Pendant, mein Libi. Mein Eros, mit Flügeln, ohne Pfeil und Bogen. Er war nicht der einstige Prinz der Sisu, in den ich mich vor Urzeiten auf den ersten Blick verliebt hatte, aber er war da gewesen. Und das hatte in dieser Situation alles bedeutet. Er war gleichermaßen meine Ablenkung und mein Verderben gewesen – kurzfristig. Bis ich unsere Verantwortung übernommen hatte, für die Menschen da zu sein. Die Kifu, Flammenwesen und Hurgathen, die sich auf die Erde ›verirrten‹, in ihre Welt zurückzuverbannen, bevor sie größeren Schaden anrichten konnten.

Während die Jahre mich darauffolgend hatten stiller werden lassen, hatte Dalin sich kein bisschen verändert. Die Zeit schien seine Jugend sogar anzufachen. Unersättlich suchte er den Kick in allem, was die Sewi im Laufe ihrer Geschichte zur Bewusstseinserweiterung verwendet hatten. Was genau er sich davon erhoffte, war mir schleierhaft. Wahrscheinlich wusste er das selbst nicht. Eines konnte ich allerdings mit Gewissheit sagen: Gefunden hatte er es bis jetzt mitnichten.

Zu meinem Bedauern war es mir irgendwann egal geworden. War er mir fast gleichgültig geworden. In meinem Herzen brannte nur ein fortwährendes Feuer. Leider. Denn Amilaki, der letzte König der Sisu, war unerreichbar für mich – schon immer und seit über einem Jahrzehnt für immer. Doch war Hoffnung ein trügerisches Ding, das sich einschlich, ob man wollte oder nicht. Auch das Alter ließ sie nicht schwinden, schloss sie vielmehr weg, um dem Verstand zu gewähren, über den Körper zu regieren.

Einst hatte es Inatis Schelte gebraucht, um mich aus meiner Liebes­trunkenheit aufwachen zu lassen. Um zu realisieren, wie viel Unglück die Kifu währenddessen über die Erde gebracht hatten, weil ich weggesehen hatte, vor Eifersucht zerfressen, von Neid geblendet, mit Missgunst erfüllt – wegen eines Menschen. Wegen Anisiti Amilaki King, der Frau, die Amilaki King, wie er seit der Neuzeit in dieser Welt genannt wurde, sich geschaffen hatte. Vom folgenden Aufwachen zehrte ich für die Ewigkeit. Es hatte mich zu der werden lassen, die ich war.

Geschichte, Religion, Naturwissenschaften und alles dazwischen – ich hatte mehr Wissen, als es ein Mensch im kurzen Zyklus seines meist unbedeutenden Lebens erlernen konnte. Mich konnte kein Roboter ängstigen, womit auch? Ich konnte alles, was eine Maschine je zu bewerkstelligen vermochte – und noch viel mehr.

Ich war das, was die Sewi für übersinnlich hielten, für göttlich. Ich war aufmerksam. Ich war menschlich. Vielleicht war ich meinem Wesen nach sogar menschlicher als die Menschheit in den letzten Jahrhunderten. So vieles hatte sich wiederholt, so viele unnötige Auslöschungen und Verwüstungen, und trotzdem lernte eine Generation nichts von der vorhergehenden.

Wie kleine Krabbeltiere zog es sie näher zueinander. Jeder wollte in einer der aus dem Boden sprießenden Städte wohnen. Alle, so schien es mir, wollten sie am liebsten in ein einziges Haus ziehen und so bauten die Handwerker immer höher hinaus. Bei jedem weiteren Wolkenkratzer kam mir unwillkürlich der Turmbau zu Babel in den Sinn. Alles war schon einmal da gewesen. Alles wiederholte sich. Und wie dieser ausgegangen war … nun … das konnte man nachlesen, nicht wahr?

Dabei gab es so viel unberührte Natur, die keiner wahrzunehmen schien. Wenigstens konnte ich dort hin und wieder einige ruhige Tage verbringen, in der trauten Gesellschaft tierischer Einsiedler der eisigen Weiten der Gletscher. War ich anschließend in die umtriebige Geschäftigkeit der Millionensiedlungen zurückgekommen, hatte ich das Ende bereits nahen gesehen. Nicht in nach menschlichen Maßstäben absehbarer Zeit, aber in für mich wahrnehmbarer Zukunft.

Niemals war eine Stille wirklich still und jegliches, das keinen Raum fand, sich zu regen, verkümmerte. Zunehmend fragte ich mich, ob die Bedrohung der Spezies Mensch inzwischen nicht mehr vorrangig von den Parallelwelten ausging, sondern vielmehr von sich selbst. Und welchen Plan, welche Aufgabe hatte mir die Inati dann zugedacht?

Sie war die oberste Wächterin, das heilige Orakel; sie hatte mich in meinen ersten Jahren Nanna anvertraut und bestimmt, dass Dalin getrennt von mir aufwuchs. Sie allein lenkte unser Schicksal. In ihrer Präsenz allgegenwärtig und doch als Gestalt nicht greifbar.

Genug davon! Die Nacht hatte mich ungewollt melancholisch gestimmt.

Geringfügig verlangsamte ich meinen Flügelschlag und ließ mich in der absoluten Dunkelheit nahe dem Windschatten des Empire State Buildings nach unten gleiten. Je näher ich der mäßig belebten Straße auf dem Boden kam, desto ruhiger wurde meine Atmung.

Die Sewi erzählten sich, Gottes Sohn sei gestorben, um ihre Sünden auf sich zu nehmen, und schließlich wieder von den Toten auferstanden. Vielleicht benötigten sie erneut eine Lichtgestalt, wider ihrer Natur, die Mensch wurde, um sie an das Menschsein zu erinnern? Oder eher an das Sisu-sein, das in ihren Genen schlummerte? Damit sie zu ihrem Ursprung zurückfinden und sich trotz allem Wandel selbst treu bleiben konnten. Um aufzuwachen und tatsächlich zu sehen. Vielleicht war es eben das, was Dalin suchte: Liebe, Nähe, Beistand, Pflege, ein offenes Ohr – Menschlichkeit.

Als meine Füße einen Augenblick später auf dem Beton des Gehweges aufsetzten, drehte ich mich leicht und schritt im nächsten Moment gewohnt schwungvoll in Richtung Central Park.

Die Präsenz der Kifu, die ich aus den feinen Schwingungen des Universums las, nahm seit Wochen mit unglaublicher Intensität zu und war mit einem speziellen Charakter behaftet. Das konnte nur eines bedeuten: Xanei Jones, oft die Speerspitze genannt, Chelemnas bester Krieger, suchte trotz aller Hindernisse seinen Weg in die Stadt. Der Eroberer-König der Kifu hatte also einen Spitzel ausgeschickt! Und wenn ich die verschlungenen Ströme richtig las, war auch er selbst nicht weit.

Die Alamglocken in meinem Kopf schrillten im Gleichklang. Das Wort Weltenkrieg rückte unangenehm bedrückend in meinen gedanklichen Fokus. War es nun so weit? Noch stand alles offen …

Was immer passieren würde, eines war klar: Das ewige Spiel hatte von Neuem begonnen. Die Arbeit rief. Es galt, den Schaden, der bald entstehen würde, einzugrenzen. Dunkle Zeiten brachen an – für alle von uns.

Hätte ich es mir aussuchen können, würde ich in einem Ort namens Frühling wohnen und in meinem Herzen wäre immer Sommer. So wie die Dinge lagen, traf allerdings weder das eine noch das andere auf mich zu. Stattdessen war ich tot. Nicht körperlich, versteht mich nicht falsch. Geister tippten wohl kaum mit ihren durchscheinenden Fingern auf Tastaturen herum. Und obwohl das Jenseits sicher eine Unzahl anderer nicht jugendfreier, interessanterer Vergnügen bot, die das mit dem Tippen ausglichen, versteht ihr sicher meinen Punkt. Ich war innerlich tot. Und das nicht erst seit gestern. Ihr könnt euch euer Mitleid also sparen. Bestimmt erfreut sich zur gegebenen Zeit jemand anders daran. Ich hingegen war in dieser Hinsicht gerne tot, könnte man sagen. Klingt seltsam, klärt sich aber noch. Kommen wir also erst einmal auf das wie vor dem Warum zu sprechen. Ganz einfach: Ich lebte in einer seelischen Eiszeit. Zumindest fühlte es sich für mich mit meinen fast sechzehn Jahren so an.

Und für die unter euch, die sich jetzt denken: Ah … ja klar … mit fünfzehn, da tickt die Welt in einem anderen Takt, da sitzt die rosarote Brille ohne zu wackeln auf der Nase und jeder Kratzer im Nagellack ist mindestens eine mittelgroße Katastrophe, die ein ausgiebiges Krisengespräch unter Freundinnen erfordert – ja, genau so war ich. Früher. Bestimmt war ich da auch nicht die Einzige. Vermutlich hatte jeder behütet aufgewachsene Teenager keine genaue Vorstellung davon, was das Leben wirklich für Prüfungen bereithielt. Vermutlich hingen wir alle unseren Traumvorstellungen vom perfekten Leben nach und gingen davon aus, dass sie eines Tages, wenn wir nur hart genug dafür arbeiteten, eintraten.

Vielleicht schafften manche es tatsächlich, diese Vorstellungen ohne große Enttäuschungen bis zum Ende ihres Lebens beizubehalten und zu verwirklichen. Chapeau – davor ziehe ich den Hut. Möglicherweise würde ich sogar einiges dafür geben, zu tauschen. Aber da bis jetzt kein Gott oder Dämon vor meiner Tür gestanden und mir einen unmoralischen Handel unterbreitet hatte, ging ich davon aus, dass jeder sein Leben lebte und ich eben mit meinem zurechtkommen musste.

Was hatte sich bei mir verändert, fragt ihr euch? Warum redete ich mit fast sechzehn von innerem Tod? Und zwar tot im stillen Sinne, nicht Nagel-abgebrochen-Riesendrama-schenkt-mir-Aufmerksamkeit-tot. Eine ausgezeichnete Frage. Oder eigentlich nicht – wie man es nimmt. Ihr denkt jetzt, dass mich meine erste Liebe versetzt hatte oder meine Eltern sich scheiden ließen?

Ja, ein Teil davon ist geschehen. Aber erstens war das lange her und zweitens fand ich Chris Wenworth bereits zwei Wochen später nicht mehr so toll, da er nämlich die widerwärtigste Zicke der ganzen Schule, auch bekannt als Julia McAllen – im wahrsten Sinne des Wortes und ohne überkreuzte Finger hinter dem Rücken –, vor der ganzen Schule mit Zunge (Herrgott, Maria und Josef!) knutschte. War wohl mehr verliebt sein und keine Liebe, denn wenn ich ehrlich war und da wir hier ehrlich sind, bitte schön: Mir ging ein Licht in der Dimension eines ganzen Stromkraftwerkes auf, dass Gott bei ihm vielleicht alle Energie während der Kreation des Aussehens verbraucht hatte und es dementsprechend nicht mehr zur Schaffung einiger der kleinen grauen Zellen weiter innen gereicht hatte. Ihr wisst schon, die Dinger, die gemeinhin Gehirnzellen heißen. Aber genug davon, schließlich will ich hier nicht lästern. Gut, ein bisschen schon.

Ihr fragt euch jetzt, mit was ich nicht klarkomme. Oder ihr fragt euch nichts von alldem. Auch okay. So oder so werdet ihr es erfahren. Warum?! Ganz einfach, weil das nicht nur meine Geschichte ist. Es ist ein Stück weit eure. Überrascht? Gespannt? Neugierig? Gut so!

Wo waren wir also stehen geblieben? Ahh … ja. Bei meinem rüden Erwachen, als die schillernde Seifenblase meiner Fantasievorstellung vom Leben platzte und der Winter den Sommer in meinem Herzen verdrängte.

Ich verrate euch etwas im Vertrauen: Pink ist immer noch meine Lieblingsfarbe, ich mag prickelnde Zitronenbonbons, glitzernde Fingernägel, witzige Superheldenfilme (Iron Man … hach! Captain America … schmacht!) und habe ein gewaltiges Aber vor der Farbe Schwarz. Das nennt man vermutlich in einigen Kreisen eine gespaltene Persönlichkeit. Gespalten fühlte ich mich wirklich, aber sicher nicht durch meine Persönlichkeit!

Ich war ein lustiger Mensch. Eigentlich.

Ich war fröhlich. Normalerweise.

Ich lächelte gerne und oft. Ehrlich.

Allerdings waren mir all diese Eigenschaften abhandengekommen. Und die anderen in der Schule erwarteten geradezu, dass ich mir die Augen schwarz umrandete, zum dunklen Lack statt zum bunten griff und mich kleidete, als wolle ich auf meiner eigenen Beerdigung den Ehrengast mimen. Herzlichen Dank. Wenn es etwas gab, das ich nicht wollte, dann definitiv das. Außer es gäbe Pizza, in dem Fall könnten wir noch einmal darüber verhandeln. Denn unser Hausmädchen Fegegita verstand es, den Pizzahimmel auf Erden zu erschaffen. Aber Spaß beiseite, wenn ich etwas abgrundtief hasste, waren es Schubladen. Und ich spreche nicht von jenen in meinem Kleiderschrank, bei denen ich mit meiner Mutter übereinstimmte, dass sie dringend eine ordentliche Aufräumaktion gebrauchen könnten.

Da war eine Dunkelheit in mir, die ich nicht zu benennen vermochte. Die mich in eine Art Totenstarre, in ein vor mich hin vegetieren versetzte, mich zu einem Schubladeninhalt machte. Klingt seltsam? Dann will ich jetzt wirklich nicht länger um den heißen Brei herumreden …