***

Wasserfallartig prasselte der Regen auf das Dach des kleinen Ferienhauses. Der Wind peitschte die Wellen an den flachen Strand, aus der Ferne ein Donnergrollen. Kriminalkommissar David Menger zog die Decke enger um seinen Körper und drehte den Kopf zum Fenster. Seit drei Wochen war er jetzt in dieser Unterkunft im Niemandsland an der Nordsee, verbrachte seine Zeit mit langen Strandspaziergängen und Nachdenken. Er war geflüchtet. Geflüchtet vor der Befragung durch die Innere Abteilung, die sein letzter Alleingang zwangsläufig nach sich zog, und vor den Drogen, von denen er im Dienst die Finger nicht lassen konnte.

Er drehte sich vom Fenster weg, starrte in den kleinen schummerigen Raum. Er wusste, er würde nicht ewig hierbleiben können. Aber vielleicht noch heute und vielleicht auch morgen oder vielleicht doch für immer? Er könnte einfach seine Sachen packen und das nächste Schiff besteigen. Niemand würde nach ihm fahnden. Sein Vorgesetzter würde die Sache geschickt unter den Teppich kehren, Nina würde sich einen anderen Arbeitspartner suchen und seine Frau würde wahrscheinlich mit ihrer unbeschreiblichen Toleranz akzeptieren, dass er gegangen war.

Doch immer, wenn er daran dachte, sah er das Gesicht seiner Tochter. Der Gedanke, sie zu verlieren, war viel zu schmerzhaft.

David Menger drehte sich wieder dem Fenster zu, sah hinaus in die Dunkelheit und wusste, dass er auch in dieser Nacht keinen Schlaf finden würde. Er setzte sich auf, strich sich über die stoppeligen blonden Haare und wunderte sich, wie schnell sie in drei Wochen gewachsen waren. Er hatte sich eine Glatze rasiert, als er hierhergekommen war und sich einen Bart wachsen lassen. Aber es hatte nichts genutzt. Es hatte keinen anderen Menschen aus ihm gemacht. Er legte sich wieder hin, dachte an seine sechsjährige Tochter, die noch so unschuldig und so wenig vom Leben gezeichnet war. Manchmal hatte er Angst, sie zu berühren, stellte sich vor, wie der kriminelle Dreck ihm aus den Poren kroch und sie infizierte. Zehn Jahre Mordkommission hatten ihre Spuren hinterlassen.

Ein Blitz tauchte den weiten Strand in grelles Licht. Menger meinte einen Schatten zu sehen, einen kleinen und einen großen und schalt sich einen Narren. Dann kam die Dunkelheit zurück und der tiefe Donner grollte über das Meer. Er stand auf und schlurfte zum Kühlschrank, schenkte sich ein Glas Limonade ein und setzte sich auf den Stuhl am Fenster. Die Blitze kamen jetzt schneller, der Donner verband sich zu einem Dauergrollen, das Gewitter hatte ihn erreicht.

***

Er stemmt sich gegen die Tür und drückt sie auf. Am Himmel zucken die Blitze, der Regen ein Wasserfall, die Nordsee tost bedrohlich. Eine scharfe Böe stößt ihn zurück in die Laube. Er zieht die Tür wieder zu und weiß, dass bei diesem Wetter niemand auf der Straße sein wird. Zufrieden durchquert er den Raum, stellt sich vor das Bett und betrachtet den Knabenkörper, der ihm so viel Freude bereitet hat. Es fällt ihm schwer, sich von ihm zu verabschieden. Er nimmt die Kamera und fotografiert das Kind aus unterschiedlichen Blickwinkeln. Dann zieht er sich die festen Gummihandschuhe über und greift nach einem Lappen und der Bleiche. Sorgfältig reinigt er die Vorderseite des kleinen Körpers, streicht über den flachen Bauch und tastet sich an der Innenseite der Oberschenkel hinunter bis zu den schmalen Füßen, wischt über die Sohlen und langsam wieder hoch. Dann breitet er ein steriles Laken aus und rollt das Kind auf den Bauch. Er betrachtet den zarten Haarflaum am Nacken, reinigt ihn liebevoll gegen den Strich am Hinterkopf empor, streicht über den Kopf, gibt je einen Tropfen Bleiche in das rechte und dann in das linke Ohr, streicht über die Schultern und das Rückgrat hinunter, umrundet die Verwüstung am Po und reinigt die Beine. Er greift nach der Pferdespritze, zieht Bleiche auf und drückt sie in den After. Dann tritt er einen Schritt zurück, besieht sein Werk, wickelt den Leichnam behutsam in das Laken ein, hüllt ihn in eine dicke Wolldecke und hebt ihn vorsichtig an.

Das Kind liegt erstaunlich schwer in seinen Armen. Er hievt es auf seine Schulter, greift nach dem Autoschlüssel und stemmt die Laubentür auf. Er wartet einen Blitz ab, lässt den Blick durch den Kleingarten gleiten und bemerkt einen schwachen Lichtschein in der Laube nebenan. Ein neuer Blitz lässt ihn verschwinden. Er denkt, dass es nur eine Lichtspiegelung gewesen ist und tritt hinaus. Nach zwei Schritten auf den glitschigen Wegplatten stolpert er, kann sich aber wieder fangen, bevor ihm das Bündel in den Schlamm rutscht. Er schimpft leise und geht weiter. Seinen weißen SUV hat er dicht an der Hecke zum Garten geparkt. Er umrundet ihn. Der Wind zerrt an seinem kostbaren Paket. Umständlich öffnet er den Kofferraum, verstaut den Jungen auf der schwarzen Plane und eilt zurück in die Laube. Hastig stopft er das blutige Bettlaken und die Kleidung des Kindes in einen blauen Müllsack, sprüht das Bett mit Bleiche ein und reinigt den ganzen Raum mit einem scharfen Putzmittel. Bevor er die Tür hinter sich zuzieht, lässt er den Blick noch einmal langsam durch das Zimmer gleiten, vergewissert sich, keine Spuren hinterlassen zu haben und löscht das Licht.

Langsam geht er zum Wagen, gibt dem Regen eine Chance, den Geruch von scharfer Chemie aus seinen Kleidern herauszuwaschen, stopft die Bleiche, das Putzmittel, die Schwämme und Tücher und den Eimer in den Müllsack und stellt ihn auf den Rücksitz. Dann fährt er, ohne die Scheinwerfer einzuschalten, den Asphaltweg hoch bis zur Straße, zuversichtlich, dass der sintflutartige Wolkenbruch alle Reifenspuren wegspülen wird.

Auf der schmalen Landstraße schaltet er den Scheinwerfer ein. Blitze erhellen den Asphalt und die Dörfer, durch die er fährt. Menschen sieht er keine.

Der Spielplatz, den er noch von einem seiner Urlaube kennt, liegt am nördlichen Ortsrand von Büsum, in der Nähe des einzigen Hochhauses, das wie ein Wahrzeichen in den schwarzen Himmel ragt. Es ist ein guter Platz für sein Kind. Er parkt direkt neben dem winzigen Fleckchen Grün mit den Holzspielgeräten und öffnet den Kofferraum. Bevor er den kleinen Körper heraushebt, sieht er sich noch einmal um. Die Fenster der norddeutschen Klinkerhäuser sind dunkel, die Vorhänge zugezogen. Er weiß, dass hinter ihm unbebautes Gebiet liegt, der Deich zum Kinderstrand und das aufgewühlte Meer. Das beruhigt ihn, gibt ihm Zeit, sich angemessen zu verabschieden. Er hievt den Jungen heraus, geht zur Schaukel, legt ihn auf die Erde und wickelt ihn behutsam aus. Ein Blitz schießt durch den Himmel und beleuchtet für eine Zehntelsekunde die blasse Gestalt. Er bedauert, dass der Junge so früh gestorben ist. Er hätte ihn gerne behalten.

Bedrückt geht er zurück zum Auto, holt einen frischen Müllbeutel und die zurechtgeschnittene Kordel. Vorsichtig hebt er den Jungen hoch, setzt ihn auf die Schaukel, versucht mit einer Hand den schlaffen Körper zu halten, mit der anderen den Strick an der Kette des Spielgerätes zu befestigen. Das Kind sackt in sich zusammen und droht, langsam in die Pfütze zu rutschen, die sich unter der Schaukel gebildet hat. Er greift nach dem rechten Oberarm und bindet ihn an der Kette fest, dann widmet er sich dem linken. Das Kind sitzt nun. Er schlingt ihm die Kordel um den Bauch und die Hüften und fixiert den Körper auf dem Brett. Nur der Kopf fällt schlaff nach vorne.

Er tritt einen Schritt zurück, greift nach der Bleiche, sprüht das Kind und die Stricke ein und muss immer wieder ausweichen, weil der Sturm das Desinfektionsmittel in seine Richtung weht. Nach einer Weile gibt er auf, stopft Decke, Laken und Bleiche in den Müllsack.

Er weiß, dass es nun an der Zeit ist zu gehen, aber der Abschied fällt ihm schwer. Er zieht sein Smartphone aus der Hosentasche, schirmt mit einer Hand den Regen ab und fotografiert zum letzten Mal das blasse nackte Kind, das im Sturm leicht hin- und herschaukelt.

*****

-2-

Die Frau am Telefon war nur schwer zu verstehen. Sie verschluckte sich an ihren Worten, schluchzte immer wieder.

„Bitte beruhigen Sie sich“, bat Wachtmeister Jan Dernstedt sie nun zum dritten Mal und strich sich mit der Hand über das Gesicht. Die Nacht war ruhig gewesen, hier auf der kleinen Wache in Büsum. Das Unwetter hatte die Menschen in den Häusern gehalten. Nur drei volltrunkene Touristen hatten in der Fußgängerzone einige Schilder abgerissen und in die Hauseingänge gepisst.

Aber jetzt war da diese aufgeregte Frau am Telefon und hielt ihn von seinem wohlverdienten Feierabend ab.

„Moin Dernstadt“, grüßte ihn sein älterer Kollege, der soeben die Wache betreten hatte.

Karl Tüden zog die Dienstmütze vom Kopf und hängte seine Jacke an die Garderobe. Dann setzte er Teewasser auf.

„Bitte beruhigen Sie sich, gute Frau“, versuchte es Dernstedt noch einmal.

Der Ältere sah ihn fragend an.

Der Jüngere verdrehte die Augen und hielt die Hand über den Hörer. „Sie will mir etwas sagen, ist aber zu aufgeregt.“

„Wieder die Alte?“

Dernstedt schüttelte den Kopf und flüsterte. „Ich glaube, sie ist eine Touristin.“

„Frag sie, wo sie ist.“

Nach einigen Versuchen gelang es dem Wachtmeister endlich, wenigstens das zu erfahren.

„Wir fahren hin“, entschied der Ältere, stellte das Teewasser ab, zog die Uniformjacke wieder an und setzte die Mütze auf.

Der frühe Morgen war kalt und dunkel. Das Gewitter der Nacht hatte riesige Pfützen hinterlassen. An manchen Stellen waren die Gullis übergelaufen. Der Himmel war mit dicken Wolken grau verhangen und ein eisiger Wind begleitete sie zum Streifenwagen. Der November machte seinem Namen alle Ehre.

„Wenigstens regnet es nicht mehr“, brummte der Ältere und schloss das Fahrzeug auf.

„Fängt aber gerade wieder an“, widersprach Dernstedt und schlüpfte schnell in den Wagen.

Zehn Minuten später erreichten sie ihr Ziel, das nur spärlich von einer der Laternen erleuchtete wurde. Die Frau kauerte am nassen Straßenrand. Sie hatte den Kopf in ihre verschränkten Arme gelegt und schaukelte leicht vor und zurück. Tüden parkte den Streifenwagen, zog sich eine Regenjacke über, griff sich eine weitere und ging zu ihr hin.

„Moin, moin gute Frau. Haben Sie uns gerufen?“

Die Angesprochene hob langsam den Kopf und nickte. Ihre Augen waren gerötet, die Wangen nass von Tränen. Tüden hielt ihr die Regenjacke hin. Als sie nicht reagierte, legte er sie um ihre Schultern. Die Frau nickte kaum merklich, hob zögernd den rechten Arm und deutete mit ausgestrecktem Zeigefinger auf den gegenüberliegenden Spielplatz.

***

Wachtmeister Dernstedt kotzte bereits zum zweiten Mal. Tote waren zwar Bestandteil seiner Ausbildung gewesen, aber er hatte noch nie einen gesehen. Und erst recht kein Kind, das bleich und schlaff auf einer Schaukel hing und ihn aus leblosen Augen anstarrte.

Tüden stellte sich neben ihn und forderte Verstärkung an. Dann warteten sie, genauso wie die Zeugin, die unfähig war, ihren Platz zu verlassen und weiter vor und zurück schaukelte. Wachtmeister Tüden gab den Versuch auf, sie ins Trockene des Streifenwagens zu lotsen, holte stattdessen eine Wolldecke und legte sie über ihre Schultern. Endlich setzte die Dämmerung ein und tauchte den Spielplatz in mattes graues Licht. Mit ihr war auch der Wind wieder aufgefrischt, spielte nun stärker mit der Schaukel und stieß das tote Kind immer wieder an.

„Ich ertrage das nicht mehr“, stöhnte Tüden, öffnete den Kofferraum, schnappte sich den Erste-Hilfe-Kasten, zog eine Überlebensdecke und eine Schere heraus und ging zum Spielgerät.

„Du darfst nichts anfassen“, protestierte sein Kollege, aber der Ältere ließ sich nicht aufhalten, zerschnitt die Kordel, mit der das Kind festgebunden war und fing es auf, bevor es in den Matsch rutschte. Er trug den Jungen an den Rand des Spielplatzes, legte ihn dort auf einer Bank ab und deckte ihn mit der Überlebensdecke zu, die goldene Seite nach außen gewandt. Der Wind zerrte daran, schien sein Spielzeug zurückzuverlangen. Tüden fluchte leise und wickelte die goldene Folie noch enger um den kleinen Körper.

Endlich erreichte ein zweiter Streifenwagen den Fundort, eine Frau und ein Mann stiegen aus. Die Frau zog sich die Kapuze ihrer Regenjacke über den Kopf und steuerte direkt die Bank an.

„Moin Tüden.“ Sie deutete auf den nassen Folienkörper. „Hast du ihn da gefunden?“

Der Wachtmeister schüttelte den Kopf und wies auf die Schaukel. „War da festgebunden. Nackt. Ich….“

Die Polizistin schob die Überlebensdecke ein wenig zurück und betrachtete das Gesicht. Dann strich sie dem Wachtmeister sanft über den Arm, griff nach dem Walkie- Talkie und weckte den Arzt.

Ihrem Kollegen war es mittlerweile gelungen, die durchnässte Zeugin zum Streifenwagen zu führen und sie auf den Rücksitz zu schieben.

„Ihr geht’s nicht gut“, rief er seiner Partnerin zu. „Ich rufe einen Krankenwagen.“ Er deutete auf Dernstedt, der immer noch blass an dem Auto lehnte und ins Leere starrte. „Und ihn sollten sich die Sanis auch mal ansehen.“

***

David Menger war froh, dass sie gekommen waren, dass der kleine Schatten und der große Schatten, die er gestern Nacht gesehen hatte, tatsächlich Leonie und Simone gewesen waren. Seine Frau hatte wegen ihrer Rückenschmerzen die Nacht auf einer Isomatte am Boden zugebracht, Leonie lag bei ihm im Bett und schmatzte leise im Traum. Er hatte wieder nicht schlafen können, hatte aber ganz still dagelegen, den Atemzügen seiner Liebsten gelauscht und das Verlangen nach den Drogen so gut es ging ignoriert.

Vorsichtig zog er seinen Arm unter dem Kind hervor, stand auf, duckte sich unter den nassen Kleidungsstücken hindurch, die sie gestern auf eine provisorische Leine gehängt hatten und öffnete die Tür. Eine Windböe ließ ihn taumeln. Er wünschte, er hätte seine Jacke übergezogen, wollte aber nicht wieder hineingehen, um die beiden nicht zu wecken. Er kämpfte sich zu der vom Wind abgewandten Seite des Häuschens vor, kramte die Zigarettenschachtel aus der Hosentasche, zündete sich eine an und genoss das Nikotin. Am Horizont zeigte sich ein schmaler heller Streifen. Die Dämmerung hatte eingesetzt und er würde sich gleich auf den Weg zum Dorf machen, um etwas zu essen zu kaufen.

Als er ins Haus zurückkam, erwachte Leonie und sprang aus dem Bett. Er wickelte sie in eine Wolldecke und setzte sich mit ihr auf dem Schoß auf den Stuhl am Fenster. Die Kleine zog die Beine an und steckte sie unter die Decke. Auch Simone war aufgewacht und wünschte ihnen verschlafen einen guten Morgen. Leonie rutschte vom Stuhl und kuschelte sich an ihre Mutter. Simone strich ihr sanft über das helle Haar. „Hat es endlich aufgehört zu regnen?“

David nickte und griff nach seiner Jacke. „Ich geh mal los und hol uns was zu essen.“

Leonie sprang auf und griff seine Hand. „Ich will mitgehen. Bitte Mama, darf ich mitgehen?“

Simone streckte sich, blickte in das erwartungsvolle Gesicht ihrer sechsjährigen Tochter und lächelte.

„Okay. Machen wir einen Familienausflug.“

***

Die Sonne wagte nur einen kurzen Blick durch die grauen Wolken. Was sie sah, schien ihr nicht zu gefallen und sie zog sich schnell wieder zurück. Neben dem toten Kind kniete ein Arzt. Er hielt ein Thermometer in der Hand, las die Temperatur ab und diktierte sie der Kriminalkommissarin von der Kripo Schleswig-Holstein, die vor fünfzehn Minuten eingetroffen war. Dann zog er eine Taschenlampe aus seiner Manteltasche und leuchtete in die Augen des Jungen. „Das Kind ist noch nicht lange tot. Das kann ich Ihnen mit Gewissheit sagen.“

Er richtete sich auf und nahm der Kommissarin das Klemmbrett ab. „Aber ob er erwürgt wurde oder verblutet ist, muss die Rechtsmedizin klären. Ist der Bestatter schon informiert?“

„Ich glaube nicht. Die Kollegen wollten auf uns warten.“

Der Arzt nickte und zog die Überlebensdecke wieder über den kleinen Körper. Ein dicker Tropfen zerplatzte auf der Folie, ein zweiter folgte, der nächste Schauer setzte ein. Die Kommissarin spannte einen Schirm auf und hielt ihn schützend über den Arzt, während er den Totenschein ausstellte.

Ein Auto fuhr langsam vorbei, vier Augenpaare neugierig auf den Spielplatz gerichtet. Die Kommissarin versuchte mit ihrem Körper die Bank zu verdecken. Sie hasste diese Gaffer und wusste, dass sich der Leichenfund in dem kleinen Ort schnell herumsprechen würde. Sie griff nach dem Handy und rief vorsorglich noch einen Streifenwagen zur Verstärkung herbei. Dann winkte sie die Polizisten heran.

„Guten Morgen, Kollegen. Wir haben ja vorhin schon kurz miteinander gesprochen, aber nun noch einmal ganz offizell. Ich bin Lisa Wertheim von der Kripo Schleswig-Holstein, Polizeidirektion Kiel, und werde den Fall übernehmen. Ich habe noch einen zweiten Streifenwagen angefordert und möchte, dass der Fundort und die Straßen weiträumig abgesperrt werden. Außerdem möchte ich mit demjenigen sprechen, der zuerst vorort war und mit der Frau, die euch verständigt hat.“

„Sie sitzt dort drüben“, sagte Tüden und deutete auf den Notarztwagen.

Die Sanitäter hatten gute Arbeit geleistet. Die Zeugin war mit Beruhigungsmitteln und einem warmen Tee versorgt worden und konnte wieder reden.

Die Kommissarin setzte sich zu ihr auf die Liege. „Geht es Ihnen soweit gut?“

Die Frau nickte kaum merklich. „Ist das Kind ermordet worden?“

„Davon müssen wir leider ausgehen“, antwortete Lisa Wertheim.

Die beiden schwiegen eine Weile.

„Ich mache hier Urlaub und ich wollte viel Sport machen“, begann die Zeugin. „Aber ich bin ja nicht mehr die Jüngste. Deswegen Nordic Walking. Seit ich hier bin, gehe ich jeden Morgen dieselbe Strecke.“

„Sie gehen im Dunkeln und bei diesem Wetter?“, erkundigte sich die Kommissarin verwundert.

„Ich bin Frühaufsteherin und hier gehört der Regen ja quasi zum Programm und im Ort ist ja sogar der Deich erleuchtet.“

„Ich nehme an, der Spielplatz liegt auf Ihrer Runde. Wann sind Sie hier vorbeigekommen?“

„Ich schätze so gegen sechs Uhr. Vielleicht auch kurz vorher.“

„Und wann sind Sie losgegangen?“

„Kurz nach fünf. Ich frühstücke immer erst danach.“

Das würde ich auch tun, dachte Lisa Wertheim und beobachtete, wie ihre Kollegen mit dem Absperrband kämpften, das ihnen der Wind immer wieder aus den Händen riss.

„Und heute haben Sie dann das Kind gesehen?“

„Ich habe mich gewundert, dass so früh schon jemand schaukelt. Erst als ich nähergekommen bin, habe ich gesehen…“, sie schluckte, „dass das Kind nackt war und gewusst, dass etwas nicht stimmt.“ Die Frau sah sie fragend an. „Hätte ich noch etwas tun können? Hat das Kind noch gelebt?“

„Nein. Sie hätten dem Jungen nicht mehr helfen können.“ Sie strich ihr sanft über die Schulter. „Sie haben alles richtig gemacht. Haben Sie irgendetwas gesehen? Ein Auto, einen Menschen hier auf der Straße?“

„Nein. Es war leer wie immer. Wissen Sie, ich komme aus Berlin. Da gibt es so was gar nicht. Da ist immer jemand unterwegs.“

Ein weiterer Streifenwagen hielt vor dem Sanitätsfahrzeug.

„Sind Sie soweit okay? Kann ich Sie alleine lassen?“

Die Zeugin nickte.

„Gut. Dann warten Sie bitte hier und ich kümmere mich darum, dass Sie jemand in Ihr Hotel fährt.“

Die Kommissarin rutschte von der Liege, ging zum Streifenwagen, instruierte die beiden Uniformierten und bat sie, den Verkehr umzuleiten. Als endlich ihr Kollege von der Mordkommission eintraf, erläuterte sie ihm im ruhigen Ton die Sachlage und informierte ihn, dass einer der Uniformierten das Kind von der Schaukel geschnitten hatte. Der Mordermittler fluchte vernehmlich. Lisa Wertheim verzichtete darauf, ihn zu beruhigen.

Dernstedt lehnte immer noch bleich am Streifenwagen und beobachtete den Transporter, der sich langsam näherte. Drei Männer stiegen aus, steuerten die Kriminalen an und verschwanden nach einer kurzen Instruktion wieder im Fahrzeug, das leicht zu schaukeln begann. Als sie erneut ausstiegen, waren sie in weiße Schutzanzüge gehüllt. Dernstedt verließ seinen Platz und stellte sich neben Tüden. Die Kommissarin instruierte die Spurensicherer, ihr Kollege telefonierte.

Plötzlich brachen die Wolken auf und machten kurzzeitig der Sonne Platz, die der Szene ein wenig ihren Schrecken nahm und die weißen Männer, die auf dem verschlammten Boden herumkrochen und nach Spuren suchten, in helles Licht tauchte.

Lisa Wertheim wandte sich den Uniformierten zu und ließ sich genau berichten, wie sie die Leiche vorgefunden hatten. Dernstedt trug nur wenig zu dem Gespräch bei, Tüden erklärte gerade, warum er den Jungen losgebunden hatte.

„Ich kann verstehen, warum Sie das gemacht haben, aber wahrscheinlich haben Sie damit wichtige Spuren zerstört“, tadelte ihn die Kommissarin. „Haben Sie denn nicht daran gedacht?“

Tüden schwieg.

„Der Regen hat sowieso schon alle Spuren verwischt“, sagte Dernstedt. „Sehen Sie sich doch die Schlammwüste an.“

Lisa Wertheim seufzte. „Na ja, was soll’s. Hilft jetzt auch nichts mehr. Ich möchte, dass Sie die Anwohner der näheren Umgebung befragen. Klingeln Sie an allen Türen. Vielleicht hat jemand etwas gesehen. Fangen Sie mit dem Haus gegenüber an.“

Der Ältere nickte und winkte Dernstedt, der nicht mehr ganz so blass war, ihm zu folgen. Sie überquerten die Straße und schlüpften unter dem Absperrband hindurch. Der Besitzer des Hauses öffnete ihnen sofort.

„Moin, ihr beiden. Was issn da drüben los? Wollt schon nachsehen, aber deine Kollegen haben mich nich ausser Tür rausgelassen.“

Er winkte die Wachtmeister in die Küche, wo seine Frau bereits eine Kanne schwarzen Tee gekocht hatte.

„Ihr seht müde aus“, stellte sie fest und schenkte ihnen ungefragt ein.

„Habt ihr gestern Nacht was gesehen oder gehört? Ein Kind, ein Auto, irgendwas?“, fragte Dernstedt. „Oder am frühen Morgen, so bis vier oder fünf?“

Das Ehepaar betrachtete ihn verständnislos. „Mensch Dernstedt. Wir sind nich mehr so jung wie du. Wir schlafen nachts. Aber jetzt spann uns nich weiter auf die Folter und erzähl endlich, was drüben passiert iss.“

„Wir haben einen toten Jungen gefunden“, antwortete Tüden.

Die Frau hielt sich erschrocken die Hand vor den Mund. „Iss der Lütsche von hier?“

„Glaub ich nicht. Hab das Kind noch nie gesehen.“

„Ist bestimmt eins von den Touristen“, mutmaßte der Hausherr.

„Möglich.“

„Und jetzt?“

„Gehen wir von Haus zu Haus und fragen alle, ob sie etwas gesehen haben.“

„Na, wenigstens habt ihr gutes Wetter“, sagte die Frau und schenkte ihnen noch einmal Tee nach.

***

Sie hielten sich an den Händen und kämpften gemeinsam gegen den Wind. Nach einer halben Stunde erreichten sie den kleinen Ort, in den sich nur selten Touristen verirrten. Das alte Dorf lag zu weit entfernt von den größeren und bekannten Seeorten wie Büsum oder Tönning. Neben der kopfsteingepflasterten Straße strömten kleine Bäche dem nächsten Gully zu, ein Auto holperte vorbei.

Das Bäckereicafé hatte geöffnet und die drei traten ein. Simone schnupperte und sog genüsslich den Geruch nach frischen Brötchen ein.

„Moin. Hat der Herr vom Strand heute Besuch mitgebracht?“, begrüßte sie die Inhaberin freundlich und beugte sich zu dem Kind hinunter. „Na, Lütsche. Wie heißt du denn?“

„Leonie“, antwortete das Mädchen.

„Das ist aber ein schöner Name. Und wie alt bist du?“

„Sechs, und ich gehe schon in die Schule.“

„Sag, Leonie, hast du schon mal eine richtige Backstube gesehen?“

Das Kind schüttelte den Kopf.

„Willst du mit mir nach hinten gehen?“

Fragend sah Leonie ihre Mutter an. Simone nickte und das Mädchen verschwand hinter dem Verkaufstresen.

Als die Tür zufiel, setzte sich Simone an einen der Tische und blickte auf die verlassene Dorfstraße. David setzte sich ihr gegenüber und nahm ihre Hand.

„Es ist wirklich schön, dass ihr gekommen seid.“

„Kommst du mit uns zurück nach Berlin?“

David schüttelte den Kopf. „Ich habe noch eine Woche bis zur Anhörung. Und die würde ich gerne hier verbringen.“

„Warum?“

Er zuckte mit den Schultern.

Die Bäckerin brachte Kaffee und Kakao und erkundigte sich nach weiteren Wünschen.

Simone sah ihren Mann besorgt an. „Du musst etwas essen.“

„Später“, versprach David, um einen Streit zu vermeiden. Leonie setzte sich auf den Stuhl neben sie und verlangte nach Marmelade. Simone bestellte zweimal einfaches Frühstück und ein extra Brötchen für ihre Tochter, die immer wieder in der Backstube verschwand.

Auf dem Rückweg gingen sie an dem Dorfladen vorbei und kauften Mineralwasser sowie Saft, Käse und Brot. Die Eheleute vermieden das Gespräch über die Zukunft so gut es ging. Leonie schien einfach nur glücklich, wieder bei ihrem Vater zu sein. Simone informierte David, dass sie schon am frühen Abend zurückfahren würden. Sie wollte noch einen Abstecher zu ihren Eltern machen, die in Hamburg lebten. Leonie weinte und tobte beim Abschied, was ihrem Vater das Versprechen entlockte, am nächsten Wochenende nach Hause zu kommen.

***

Lisa Wertheim betrat die Turnhalle am Ortsrand von Büsum und ließ den Blick durch den großen Raum schweifen, den ihre Kollegen in erstaunlich kurzer Zeit zur Einsatzzentrale umfunktioniert hatten. Der Koordinator der Umbauarbeiten lotste sie zu ihrem Schreibtisch. Sie drehte sich zu Dernstedt um, den sie von der Haus-zu-Haus-Befragung abgezogen hatte und winkte ihn näher heran.

„Für die Zeit unserer Ermittlungen sind Wachtmeister Tüden und Sie mir unterstellt“, informierte sie ihn, als er endlich saß. „Sie kennen sich beide hier im Ort und in der Umgebung aus und das brauchen wir bei dieser Ermittlung. Ihr Kollege übernimmt vorerst die private Haus-zu-Haus-Befragung. Die Leute kennen ihn und vertrauen ihm. Sobald wir ein vorzeigbares Foto des Jungen haben, werden Sie die Lokalitäten und Hotels des Ortes aufsuchen. Vielleicht wurde das Kind mit jemandem gesehen.“

„Und was passiert mit unserer Wache?“

„Eine Vertretung wird dort die Stellung halten.“

„Wieso hat man Sie aus Kiel herbeordert? Rendsburg ist doch viel näher.“

„Ich wohne in der Nähe von Heide und ich war gerade zuhause. Die anderen Kollegen waren weiter entfernt und mein Chef wollte schnell jemanden hier haben. Wie lange sind Sie schon in Büsum auf der Wache?“

„Seit vier Jahren. Und Sie bei der Mordkommission?“

Lisa Wertheim lächelte. „Seit mehr als zwanzig Jahren und ich bin immer noch gerne Ermittlerin.“

„Chefin, ich glaube, wir haben einen Treffer“, rief eine Stimme aus dem hinteren Teil der Halle.

Die Kommissarin sprang auf und bedeutete Dernstedt, ihr zu folgen.

„Kam eben aus Heide“, erklärte der Computerfachmann. „Eine Erstaufnahmeeinrichtung für Flüchtlinge hat ein Kind als vermisst gemeldet.“

„Wann?“

„Am Dienstagnachmittag.“

„Das war gestern. Wieso wussten wir nichts davon?“

„Sind wohl davon ausgegangen, dass das Kind wieder auftaucht. Trotzdem haben sie gleich in der Nacht mit der Suche begonnen, das große Programm. Zwei Suchmannschaften, Feuerwehr, Ehrenamtliche und Hunde.“

„Lass dir ein Foto von dem Kind schicken.“

„Schon in Auftrag.“ Er lehnte sich zurück und starrte auf seinen Bildschirm. Kurz darauf erschien eine Fehlermeldung. Er tippte einen Befehl ein. Der Bildschirm veränderte sich und zeigte ein unkenntliches, verzerrtes Foto. Er tippte noch einen Befehl ein und schimpfte leise.

„Was ist los?“

„Wir haben einen Übertragungsfehler. Die Bilddateien werden nicht richtig angezeigt.“

„Versuch es weiter“, befahl die Kommissarin, ging zurück zu ihrem Schreibtisch und führte zwei Telefonate. Eines mit der Dienststelle in Heide, um sich die Adresse der Erstaufnahmeeinrichtung geben zu lassen, und eines mit ihrem Mann, dem sie mitteilte, dass sie wahrscheinlich heute Nacht in Büsum bleiben werde. Danach rief sie ihr Team zu einer kurzen Dienstbesprechung zusammen. Die zwei Männer und die Frau stellten ihre Stühle zu einem Halbkreis vor dem Flipchart auf.

„Heute früh gegen sechs Uhr erhielt der diensthabende Wachtmeister Dernstedt, der hier neben mir steht, einen Anruf von einer Touristin. Sie hatte bei ihrer morgendlichen Walkingrunde auf einem Spielplatz am nördlichen Dorfrand eine Kinderleiche entdeckt. Er bat sie, dort zu bleiben und fuhr mit seinem älteren Kollegen zum Tatort. Laut Aussage der Wachtmeister war der tote Junge auf einer Schaukel festgebunden.“

„Wieso laut Aussage?“, erkundigte sich Leyla Ünal.

„Als wir am Tatort ankamen, lag der Junge bereits in eine Überlebensdecke gehüllt auf einer Bank. Dernstedts Kollege, Wachtmeister Tüden, hatte ihn losgeschnitten.“

Ein Raunen ging durch den Raum. Lisa Wertheim fuhr fort. „Bisher haben die Kriminaltechniker auf dem Spielplatz keine verwertbaren Spuren gefunden und konzentrieren sich jetzt auf einen Bereich im Umkreis von fünfhundert Metern.“

„Du sagst, der Junge war an der Schaukel festgebunden? Was ist mit den Schnüren?“

„Die wurden von dem Kollegen Tüden ordnungsgemäß gesichert und sind jetzt im Labor in Kiel.“

„Wurde das Opfer schon obduziert?“

Lisa Wertheim schüttelte den Kopf. „Der Junge wurde von einem hier ansässigen Arzt für tot erklärt und zur Untersuchung in das Kreiskrankenhaus Heide gebracht. Die haben einen zweiten Rechtsmediziner aus Kiel angefordert. Morgen wissen wir mehr.“ Sie nickte dem Computerfachmann zu. Der Mann stellte sich neben sie und schob seine schwere schwarze Brille hoch. „Wir haben gezielt nach Vermisstenmeldungen von Kindern in der letzten Woche gesucht und einen Treffer in Heide gelandet. Seit zwei Tagen wird dort ein Junge namens Ammar Hemidi vermisst. Er ist Syrer, acht Jahre alt, wurde in Damaskus geboren, und kam mit seinen Eltern und zwei jüngeren Schwestern vor vier Wochen nach Deutschland.“

„Acht Jahre“, seufzte Leyla Ünal und knibbelte an den Enden ihres Kopftuchs. „Sind die Eltern schon informiert?“

Ihr Kollege schüttelte den Kopf. „Zurzeit ist unsere Verbindung gestört. Wir können also noch nicht mit Gewissheit sagen, ob es sich bei dem toten Jungen um den Verschwundenen handelt.“

„Wieso hat der Wachtmeister das Kind von der Schaukel geholt?“, fragte der junge Ermittler.

„Weil…“, setzte Lisa Wertheim an.

„Weil er es nicht länger ertragen hat, den Jungen so zu sehen“, übernahm Dernstedt und sah in die Runde. „Wir sind nicht so routiniert wie ihr, haben zum Glück nicht oft Tote hier in Büsum. Der Morgen war stürmisch, es hat wie aus Kübeln gegossen, der Wind hat die Schaukel immer wieder angestoßen. Der Junge war nackt und nass und rutschte langsam tiefer. Wir haben auf euch gewartet und die Zeit zog sich. Da hat mein Kollege den Anblick nicht mehr ertragen, ihn losgeschnitten, auf die Bank gelegt und abgedeckt. Vielleicht hat er dadurch Spuren verwischt, aber das Unwetter hat sowieso nichts übriggelassen.“

„Hoffen wir, dass Sie Unrecht haben“, sagte Lisa Wertheim und verteilte die Aufgaben. Sie deutete auf ihren jüngsten Ermittler, einen blonden Mann mit kurzen gepflegten Haaren und Bart. „Du unterstützt Wachtmeister Tüden bei der Zeugensuche im Ort.“ Dann wandte sie sich dem Brillenträger zu. „Und du bleibst am Computer, recherchierst nach ähnlichen Fällen und sorgst dafür, dass die Übertragungsstörung aufgehoben wird. Ich brauche das Foto.“

„Ich tue, was ich kann“, versprach der Computerfachmann. „Soll ich auch den Telefondienst übernehmen und den Kontakt zu den Kriminaltechnikern am Tatort und im Labor halten?“

„Das wäre gut“, antwortete Lisa Wertheim.

„Denkst du, unser Toter ist der syrische Geflüchtete?“, fragte Leyla Ünal.

„Ich halte es für sehr wahrscheinlich. Aber ich will erst das Foto sehen, um ganz sicher zu sein.“

„Weißt du, was der Name Ammar bedeutet?“

Die Kommissarin schüttelte den Kopf.

„Wohlhabende, lange Lebensdauer.“

***