Alexandre Dumas
Nisida
Texte: Alexandre Dumas
Umschlag: © Copyright by Walter Brendel
Übersetzer: © Copyrighby Walter Brendel
Verlag: Das historische Buch - Brokatbook Verlag Gunter Pirntke
Gunter Pirntke
Altenberger Straße 47
01277 Dresden
gunter.50@gmx.net
Inhalt
Impressum
Vorwort
1. Kapitel: Die Prozession
2. Kapitel: Nisida
3. Kapitel: Der Prinz
4. Kapitel: Das Geheimnis
5. Kapitel: Der Prozess
6. Kapitel: Der Schlusspunkt
Wenn unsere Leser, verleitet durch das italienische Sprichwort, Neapel zu sehen und dann zu sterben, uns fragen würden, was der günstigste Moment für einen Besuch der verzauberten Stadt ist, sollten wir ihnen raten, an einem schönen Sommertag und zu der Stunde, in der eine feierliche Prozession aus der Kathedrale herauszieht, an der Mole oder in Mergellina zu landen.
Nichts kann eine Ahnung von der tiefen und einfachen Emotion dieses Volkes geben, das genug Poesie in seiner Seele hat, um an sein eigenes Glück zu glauben. Die ganze Stadt schmückt sich und kleidet sich wie eine Braut zu ihrer Hochzeit; die dunklen Fassaden aus Marmor und Granit verschwinden unter Seidenbehängen und Blumensträußen; die Reichen zeigen ihren schillernden Luxus, die Armen hüllen sich stolz in ihre Lumpen.
Alles ist Licht, Harmonie und Parfüm; der Klang ist wie das Summen eines riesigen Bienenstocks, unterbrochen von einem tausendfachen Freudenschrei, den man nicht beschreiben kann. Die Glocken wiederholen ihre klanglichen Sequenzen in jeder Tonart; die Arkaden hallen in der Ferne mit den Triumphzügen von Militärkapellen wieder; die Verkäufer von Brausepulver und Wassermelonen singen ihren ohrenbetäubenden Schwung aus ihren Kehlen. Die Menschen formieren sich zu Gruppen; sie treffen sich, stellen Fragen, gestikulieren; es gibt glänzende Blicke, eloquente Gesten, malerische Haltungen; es gibt eine allgemeine Belebung, einen unbekannten Charme, einen undefinierbaren Rausch. Die Erde ist dem Himmel sehr nahe, und es ist leicht zu verstehen, dass, wenn Gott den Tod von diesem herrlichen Ort verbannen würde, die Neapolitaner sich kein anderes Paradies wünschen würden.
Die Geschichte, die wir erzählen werden, beginnt mit einem dieser magischen Bilder.
Es war der Tag der Mariä Himmelfahrt im Jahr 1825; die Sonne war vier oder fünf Stunden aufgegangen, und die lange Via da Forcella, die von ihren schrägen Strahlen von einem Ende zum anderen beleuchtet wurde, zerschnitt die Stadt in zwei Teile, wie ein Band aus bewässerter Seide. Das sorgfältig gesäuberte Lavapflaster glänzte wie ein Mosaik, und die königlichen Truppen mit ihren stolz wehenden Federn bildeten eine doppelte lebendige Hecke auf jeder Straßenseite. Die Balkone, Fenster und Terrassen, die Tribünen mit ihren unscheinbaren Balustraden und die in der Nacht aufgebauten Holzgalerien waren mit Zuschauern beladen und sahen den Logen eines Theaters nicht unähnlich. Eine riesige Menschenmenge, die sich zu einem Medley der leuchtendsten Farben formierte, drang in den reservierten Raum ein und durchbrach hier und da die militärischen Barrieren wie ein überfließender Strom. Diese unerschrockenen, an ihre Plätze genagelten Zuschauer hätten die Hälfte ihres Lebens gewartet, ohne das geringste Anzeichen von Ungeduld zu zeigen.
Schließlich hörte man gegen Mittag einen Kanonenschuss, dem ein Schrei der allgemeinen Zufriedenheit folgte. Es war das Signal, dass die Prozession die Schwelle der Kirche überschritten hatte. Im gleichen Moment fegte ein Schneehagel die Menschen, die die Straßenmitte versperrten, weg, die Regimenter in der Linie öffneten die Schleusen für die überströmende Menge, und bald blieb nichts mehr auf dem Damm zurück als ein verängstigter Hund, der von den Menschen angeschrien, von den Soldaten gejagt wurde und mit voller Geschwindigkeit floh.
Die Prozession kam durch die Via di Vescovato heraus. Zuerst kamen die Zünfte der Kaufleute und Handwerker, der Hutmacher, Weber, Bäcker, Metzger, Messerschmiede und Goldschmiede. Sie trugen die vorgeschriebene Kleidung: schwarze Mäntel, Kniebundhosen, Halbschuhe und silberne Schnallen. Als die Gesichter dieser Herren der Menge nichts sehr Interessantes zu bieten hatten, kam es nach und nach zu Flüstern unter den Zuschauern, dann wagten einige kühne Geister ein oder zwei Scherze mit dem dicksten oder kahlsten der Bürger, und schließlich schlüpfte der kühnste der Lazzaroni zwischen die Beine der Soldaten, um das Wachs aufzusammeln, das von den beleuchteten Kegeln herunterlief.
Nach den Handwerkern marschierten die Ordensgemeinschaften vorbei, von den Dominikanern bis zu den Kartäusern, von den Karmeliten bis zu den Kapuzinern. Sie rückten langsam vor, die Augen niedergeschlagen, der Schritt streng, die Hände auf dem Herzen; einige Gesichter waren rötlich und glänzend, mit großen Wangenknochen und abgerundeten Kinn, herkulische Köpfe auf Stierhälsen; einige, dünn und bleich, mit durch Leiden und Buße ausgehöhlten Wangen und mit dem Aussehen lebender Gespenster; kurz gesagt, hier waren die beiden Seiten des klösterlichen Lebens.
In diesem Moment drängten Nunziata und Gelsomina, zwei reizende Mädchen, die die Höflichkeit eines alten Korporals ausnutzten, ihre hübschen Körper in den ersten Rang. Der Bruch in der Reihe war auffällig; aber die schlaue Ordensleute schien in Sachen Disziplin nur ein wenig nachlässig zu sein.
"Oh, da ist Pater Bruno!", sagte Gelsomina plötzlich. "Guten Tag, Pater Bruno."
"Still, Cousin! Die Menschen sprechen nicht mit der Prozession."
"Wie absurd! Er ist mein Beichtvater. Darf ich meinem Beichtvater nicht guten Morgen sagen?"
"Schweigt, ihr Plappermäuler!"
"Wer hat da gesprochen?"
"Oh, meine Liebe, es war Bruder Cucuzza, der bettelnde Mönch."
"Wo ist er? Wo ist er?"
"Da ist er, dort entlang, und lacht in seinen Bart. Wie mutig er ist!"
"Ah, Gott im Himmel! Wenn wir von ihm träumen würden..."
Während die beiden Cousins endlose Kommentare über die Kapuziner und ihre Bärte, die Umhänge der Kanoniker und die Gürtel der Seminaristen austeilten, kamen die "Wilden" von der anderen Seite herübergerannt, um mit Hilfe ihrer Gewehrschäfte die Ordnung wiederherzustellen.
"Beim Blut meines Schutzpatrons", rief eine Stentorstimme, "wenn ich Sie zwischen Finger und Daumen erwische, werde ich Ihren Rücken für den Rest Ihrer Tage wieder aufrichten".
"Mit wem hast du dich verkracht, Gennaro?"
"Mit diesem verfluchten Buckligen, der seit einer Stunde meinen Rücken beunruhigt, als ob er ihn durchschauen könnte."
"Es ist eine Schande", erwiderte der Bucklige in einem Ton des Klagens; "Ich bin seit letzter Nacht hier, ich habe im Freien geschlafen, um meinen Platz zu halten, und hier kommt dieser abscheuliche Riese, um sich wie ein Obelisk vor mich zu stellen.
Der Bucklige lag wie ein Jude, aber die Menge erhob sich einstimmig gegen den Obelisken. Er war in gewisser Weise ihr Vorgesetzter, und die Mehrheit besteht immer aus Schweinchen.
"Hallo! Komm von deinem Stand herunter!"
"Hallo! Komm von deinem Podest runter!"
"Runter mit dem Hut!"
"Runter mit dem Kopf!"
"Setzen Sie sich!"
"Legen Sie sich hin!"
Diese Wiederbelebung der Neugier, die sich in Schimpfwörtern ausdrückt, hat offensichtlich die Krise der Veranstaltung eingeläutet. Und in der Tat erschienen nun die Kapitel der Kanoniker, die Geistlichen und Bischöfe, die Pagen und Kämmerer, die Vertreter der Stadt und die Herren der Königskammer, und schließlich der König selbst, der, barhäuptig und mit einer Kerze versehen, der prächtigen Statue der Jungfrau folgte. Der Kontrast war auffallend: Nach den grauköpfigen Mönchen und den blassen Novizen kamen brillante junge Hauptmänner, die den Himmel mit den Spitzen ihrer Schnurrbärte beleidigten, die vergitterten Fenster mit tödlichen Blicken durchlöcherten, die Prozession geistesabwesend verfolgten und die heiligen Hymnen mit Fetzen höchst unorthodoxer Gespräche unterbrachen.
"Haben Sie bemerkt, meine liebe Doria, wie ein Affe nimmt die alte Marchesa d'Acquasparta ihr Himbeereis."
"Ihre Nase nimmt die Farbe des Eises an. Welcher feine Vogel gibt vor ihr an?"
"Es ist der Kyrenier."
"Verzeihen Sie bitte! Ich habe diesen Namen nicht im Goldenen Buch gesehen."
"Er hilft dem armen Marquis, sein Kreuz zu tragen."